Pelas volutas de fumo do cigarro escapam-se as preciosas horas de sono. A batida de música tirita-me na cabeça e é impossível libertar-se da doçura melancólica das palavras entoadas. Lamentarei a calma mas o que é a vida senão sentir? E o que é sentir senão tempestade? O pescador de ilusões profecia a sua pesca e eu deixo a minha mente voar levada pela sua melodia. Arte é deus que não promete salvação, apenas dá descanso da velocidade do dia. Valeu a pena professa ele a plenos pulmões, e eu.. Eu acredito..
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